Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des sentiers battus par les sabots des chevaux et les pas des fermiers, une féminité vivait en retrait, à l’orée des but. Sa appartement, bâtie de pierre et de visée inquiétant, exhalait incomparablement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et bien que son en invoquant ne soit jamais prononcé à très bonne voix sur la vie du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un passion que grandement redoutaient et que d’autres cherchaient en religieux : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les libidos de son âtre, empruntant la voie de les langues de bombe danser et se tordre en créant des clichés incompréhensibles pour le foule des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son foyer, laissant son regard se noyer dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait divulgué la conséquente famine correctement premier plan qu’elle ne frappe leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti réponse du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village attaché à toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une index indisctinct cherchant à les agripper, Alisandre alluma son pétard et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du propos sec, et bientôt, les ambitions s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son esprit s’ouvrir aux visions que la voyance lui procurait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant par un champ de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent feu en une supposé dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du chaos, une suspicion sédentaire, observant l'anéantissement avec un calme noyer. La réprésentation s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le souffle court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en garde. Le bouquet allait transgresser, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses bras encore engourdies par la crainte. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du filet consumé et de l'invisible qu’elle venait d'apprécier. Le village était en positif, mais de quelle manière informer ce qui la redoutaient ? Le pluie était déjà en marche, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en mettre l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes similaire à les murs de chaume. Le silence semblait plus sérieux qu’à l’accoutumée, comme si même la planète retenait son imagination face à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le bombe, la majeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles sombre. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était un futur prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait river sans sembler constatée. Le village dormait, inconscient du colle. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche manuellement, le regard brûlant de rage et de cruauté. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalité, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un passif, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une gaieté généreusement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, une société rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le feu qu’il s’apprêtait à prendre. Alisandre observait, sentant l’air vibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier commun où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une lascivité s’éleva, vacillante au commencement de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un fait empressé, la projeta sur les ballots de paille entassés à proximité de le mur. Le bombe prit aussitôt. Une eclat rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la mine du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses figures. Seulement un vide significatif, une soin holistique d’émotion. La voyance lui avait donné un système de cet imminent, mais le contenir se passer par-dessous ses yeux éveillait en elle un instant de tristesse plus importante encore. Les faims s’élevèrent sans peine, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence indication. En une demi-heure, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva des étoiles, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, portant des seaux dérisoires minois à la fureur de l’élément. Le feu était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le achèvement sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait prédit, et pourtant, le déchiffrer s'exercer restait un choc. Le chaos régnait dès maintenant. Les villageois luttaient près de l’incendie, sans pénétrer encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait amorcé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre parfaite. Il n’avait pas cherché la gloire, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à pouvoir éloigner, et il avait réussi. Les démangeaisons continuèrent leur danse macabre, et au milieu du fracas, Alisandre réalisa que son protagoniste dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait brevets de voir l’avenir, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la agressivité de son sentiment : savoir, mais ne pas immensément genie se frotter. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, tentant de entreposer ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un accumulation noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux amours. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans réaliser qu’il venait de profiter d' un destin déjà calligraphié dans les étoiles bien évident que les premières convoitises ne s’élèvent.